Poeta, pacta tu sangre con la sangre
liberada en la ultratumba del demonio
cambia tu viva miseria por lucidez:
éxtasis de extraviarse a la deriva.
Aguardas entonces la certeza más precisa
incluso que la hora de la muerte.
Espérala en forma tal de derramar
con tu codo el vendaval de la sequía.
Ahora crees mirar la certidumbre, y,
tu vista sangra por las llagas del camino
el agua es ilusión de arenas movedizas.
Despierta: la “vida de los dones” son horrores.
Deja que el violinista de turno te bendiga,
que el arpa llena de sangre te invite a su jardín
de fuego, luz y destrucción inseparables.
Pacta, vence, soldado del hombre, a lo caduco.
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